Ein langer Weg 13– Das richtige Leben im falschen

Der Philosoph Theodor W. Adorno (1903 -1969) gilt als einer der Begründer der „Kritischen Theorie“. Die kritische Theorie erleben wir (meine Kleinen, meine Innenteile und ich) nicht als Theorie, sondern als erbarmungsloses Geschwätz. Und Adorno ist für uns auch kein Philosoph. Für uns fügt er sich mit seinem Werk nahtlos ein in eine Gruppe von Autoren, denen wir unterstellen, klares Denken nur zu simulieren aber nicht zu praktizieren. Diese Menschen bezeichnen wir bei uns intern als die „Superschwurbler“. Hegel gehört für uns eindeutig dazu. Und Fichte. Und auch noch einige andere „Philosophen“, nach denen auch heute noch Straßen, Plätze und Schulen benannt werden. (Bei Nietzsche sind wir uns oft nicht sicher).

 

Aber es gibt diesen einen Satz von Adorno, der selbst vielen Menschen bekannt ist, die sonst mit Philosophie nicht so sehr in Berührung kommen:

 

„Es gibt kein richtiges Leben im falschen.“

 

Ob dieser Satz richtig ist oder nicht, können wir nicht beurteilen, weil wir nicht wissen, woran man ein richtiges und ein falsches Leben erkennen könnte. Das ist so ähnlich, als ob uns jemand sagen würde:

„Du bist kein richtiger Mann!“

Was sollten wir darauf antworten?

„Also, ich weiß nicht – als ich gestern nachgeguckt habe, war ich noch einer“?

 

Dennoch – obwohl wir von diesem Satz nicht sagen können, ob er richtig oder falsch ist, wollen wir heute mit ihm arbeiten.

Und wir wollen euch von Urmel-Büchern erzählen. Und von unserem Teddy.

 

Meine Güte – wie geht das bloß zusammen?

1.   Adorno

2.   Urmel-Bücher

3.   Teddy

 

Lassen wir uns mal überraschen.

 

 

Also:

Wir sind armer Leute Kind. Und mit „arm“ meinen wir richtig arm. Wir meinen damit nicht Hartz IV-arm. Hartz IV wäre für uns tatsächlich sowas wie Reichtum gewesen. Bei uns daheim war bis auf Schwerkraft und fließend kaltes Wasser so ziemlich alles knapp oder nicht vorhanden. Essen, Kleidung, Heizung, medizinische Versorgung, Gegenstände des täglichen Bedarfs … nimm an materiellen Gütern, was du willst: Wir hatten es entweder nicht, oder es war unglaublich knapp und minderwertig.

 

Und dennoch:

Einmal im Jahr bekamen wir ein Urmel-Buch. Meistens war das an unserem Geburtstag. Ein Urmelbuch! Wir haben uns immer schon Monate im Voraus darauf gefreut. Und wie wir uns gefreut haben! Das lässt sich kaum mit Worten beschreiben.

 

Diese Urmelei fing an, als wir sechs oder sieben Jahre alt waren. Da bekamen wir zu Weihnachten ein grünes Buch: „Urmel taucht ins Meer“. Wir hatten keine Ahnung, was das sein sollte, und uns erklärte auch nie jemand irgendwas. „Neuer Ennslin Verlag“ lasen wir „9,89 DM“. Es sollte für uns einer der größten Schätze der Welt werden.

 

Wir haben dieses merkwürdige Buch also gelesen: Ein „Urmel“? – Was sollte das sein? Und wir waren sofort gefangen, von dieser kleinen Welt, die der Autor (Max Kruse) in diesen Büchern entwickelt:

Es gibt da einen Haufen Tiere, die alle sprechen können (einen Pinguin, einen Waran, einen Schuhschnabel etc.), es gibt einen schrulligen Professor, der mit diesen Tieren auf einer einsamen Insel lebt, es gibt die Schweinedame Wutz, die ihm den Haushalt führt, und es gibt besagtes „Urmel“. Urmel scheint so eine Art Saurier zu sein.

 

Gemeinsam erleben sie die verschiedensten Abenteuer. Sie alle haben ihre ausgeprägten Eigenheiten, aber ansonsten ist das alles recht paradiesisch. Natürlich wird dieses Paradies immer wieder von außen bedroht – es gibt Besuch aus dem All, ein großwildjagender König kommt mit einem Hubschrauber auf die Insel und will das Urmel schießen, Homo-Saurier fangen an, die Insel unsicher zu machen … und so weiter.

 

Aber wie das so häufig ist in Kinderbüchern:

Das geht immer irgendwie gut aus. Vorher gibt’s jede Menge Gerenne, Drama, Gequietsche und Geschrei … aber am Ende ist alles wieder im Lot.

 

Urmelbücher also.

Jedes Jahr eins.

Bestimmt sechs oder sieben Jahre ging das so. Und diese Bücher und dieser kleine Kosmos bedeuteten uns so viel.

 

Ok.

Verlassen wir für einen Moment die Urmelbücher und kommen wir zu Teddy.

 

Teddy war unser Stofftier, als wir ein kleines Kind waren. Natürlich hatten wir auch andere Stofftiere. Aber im Kern ging es immer um Teddy. Wir haben mit Teddy unsere Gummibärchen geteilt, wenn es mal welche gab – immer ein Gummibärchen für Teddy, ein Gummibärchen für uns, ein Gummibärchen für Teddy, ein Gummibärchen für uns. Und so weiter.

Wenn es Teddy nicht gut ging, dann haben wir ihn gewiegt und geschaukelt. Wenn es schrecklich heiß war, dann haben wir ihm ein Taschentuch auf den Kopf gelegt, damit er Schatten hatte. Einmal haben wir ihm einen kompletten Labello angedeihen lassen, weil seine Nase so trocken war. Teddy hat immer mit uns in unsere Bücher geguckt, wenn wir was gelesen haben. Manchmal haben wir ihm auch was vorgelesen.

Und so weiter.

 

Dann aber versandete das irgendwie alles.

Wir wurden allmählich älter, und die Urmelbücher hatten auf einmal nicht mehr diese Relevanz. Wir entdeckten für uns die örtliche Leihbücherei und schleppten mit den Jahren buchstäblich hunderte Science-Fiction-Bücher nach Hause, die wir alle lasen.

 

Und auch Teddy – der saß irgendwann nur noch stumm in unserem Bücherregal. Und da saß er dann halt. Er saß und schwieg. Er wurde älter. Wir wurden älter. Wir nahmen kaum noch Notiz voneinander.

 

Dann fingen wir unsere erste Psychotherapie an.

Wir waren damals 22 Jahre alt. In dieser Psychotherapie ging es richtig rund. Man redete nicht über Gefühle, sondern man ging in Gefühle hinein und erlebte sie. Danach wurde das mit Mitteln der Transaktionsanalyse alles gesichtet, strukturiert und eingeordnet

 

Kern dieser Therapie ist es, das Kind, das wir mal waren, wiederzufinden und zu befreien.

Was bedeutet das?

 

Jedem Menschen geht es so:

Wenn wir als Kind älter werden, müssen wir Teile von uns zurücklassen. Wir müssen sie zurücklassen, weil sie in einer von uns als feindlich erlebten Umwelt ganz offensichtlich kein Lebensrecht und keinen Platz haben. Der eine Mensch muss weniger von sich zurücklassen, weil seine Eltern sehr viel von ihm verstehen, akzeptieren und begleiten können. Andere Menschen müssen vergleichsweise viel von sich zurücklassen, weil ihre Eltern nur einen sehr geringen Teil von ihrer Kinderseele verstehen, akzeptieren und begleiten können.

 

Und dann gibt’s noch solche wie uns, die sich auch Jahrzehnte nach dem 18. Geburtstag fragen, wie sie ihre Kindheit und Jugend eigentlich überlebt haben, weil sie so derart viel von sich zurücklassen mussten.

 

Aber wie auch immer:

Diese Therapie war genau das richtige für uns, und mit den Jahren fanden und fanden und fanden und fanden wir so viele Teile von uns wieder, dass wir uns ganz oft gar nicht mehr wiedererkannten. Verglichen mit früher wurde es also sehr viel lebendiger in uns. Und da wir das sind, was man eine „multiple Persönlichkeit“ nennt, sausten und wuselten da dann über vierhundert Kinder in uns rum.

Da ist was geboten, das kann ich euch sagen.

In uns ist immer was los.

 

Aber …

 

… ja, wirklich:ABER. … Und ich kann mir das bis heute nicht wirklich erklären:

 

Von all diesen vielen Kindern – die alle so lebendig und wach und wuselig sind, wie man sich das von Kindern nur wünschen kann …

 

… von all diesen Kindern guckt keines Teddy auch nur mit dem Arsch an.

Teddy bedeutet ihnen buchstäblich nichts. Gar nichts. Sie wollen nichts von ihm wissen.

 

Ihr Stofftier ist Schlafkater. Und der muss tatsächlich überall hin mit. Wir wissen nicht genau, wie das kommt. Wir können es nur so formulieren, wie es uns unsere Kleinen gelehrt haben:

„Wir können uns an eine Zeit erinnern, in der es Teddy noch nicht gab. Aber niemand bei uns erinnert sich an eine Zeit, in der es Schlafkater noch nicht gab.“

 

Als wir ein (kleines) Kind waren, flog Schlafkater immer unter dem Radar (Sprachbild). Er war da, und er war wichtig. Aber wir achteten immer sehr darauf, dass niemals deutlich wurde, dass er uns was bedeutete. Denn wir wussten ganz genau:

Sobald unsere leiblichen Eltern bemerkten, dass uns etwas wichtig war, nahmen sie es uns weg, um uns zu erpressen, oder sie zerstörten es.

 

Ok.

Soweit zu Teddy.

Was ist jetzt mit den Urmelbüchern?

 

Buchstäblich jede Nacht lese ich meinen Kleinen zum Einschlafen was vor oder erzähle mir mit ihnen Geschichten. In der letzten Zeit wollen sie vor allem Comics vorgelesen bekommen. Da guck‘ ich mir mit ihnen die Bilder an und lese ihnen vor, was in den Sprechblasen und den Textblöcken steht. Und sie geben ihre Kommentare dazu oder fragen mich was.(Und natürlich unterhalten sie sich ganz viel untereinander).

 

Aber wir haben auch gemeinsam ganz viele Kinderbücher gelesen, die wir aus alter Zeit herübergerettet haben. Mio, mein Mio. Die ganzen Muminbücher. Und so weiter. Viele Bücher. Sehr viele Bücher. Viele von ihnen haben wir oft gemeinsam gelesen.

Nur die Urmelbücher …

 

… die verabscheuen meine Kleinen regelrecht.

„Schlechte Geschichten, schlecht geschrieben“ informierten sie mich neulich. Wir haben diese Bücher als Kind hunderte Male gelesen. Wir können sie auch heute noch beinahe auswendig. Aber in uns gibt es kein einziges Kind, dass diese Bücher vorgelesen haben will. Nicht eines!

Die Urmelbücher liegen im Bücherregal am Kopfende unseres Bettes und seit Jahrzehnten rührt sie niemand mehr an.

 

Und wir fragen uns, wie das kommen kann.

Wie kann eine Therapie, die so erfolgreich darin ist, Kinderteile wiederzufinden, die wir verloren haben, dazu führen, dass wir das nicht mehr mögen, was uns als Kind so überaus bedeutsam war?

 

Nochmal:

Unsere Kleinen mögen ganz viele Bücher, die wir auch als Kind mochten.

Und sie lieben ihren Schlafkater über alles.

 

Aber die Bücher, die damals im Zentrum unserer Kinderseele standen – jahrelang …

Das eine Stofftier, das uns durch so viele Kinderjahre begleitet hat …

Nichts, nichts, nichts.

 

Wir haben bislang keine Erklärung dafür.

Aber wir haben eine Vermutung:

 

Unsere Kindheit war derart schrecklich und höllisch, dass wir einen kompletten Avatar erfinden mussten, um das zu überleben. Oder anders ausgedrückt: An uns war als Kind beinahe nichts echt. Wir haben uns als Kind regelrecht erfunden. Oder etwas weiter gefasst: Als wir ein Kind waren, war so ziemlich alles an uns: erfunden, vorgetäuscht, simuliert.

 

Zusammengefasst:

Wir haben mittlerweile den Eindruck, dass wir unsere Kindheit zu einem ganz großen Teil nur simuliert haben. Dass der weitaus größte Teil von uns während unserer kompletten Kindheit in einer Art Totenstarre oder in einem ganz, ganz tiefem Winterschlaf lag. Nur so konnten wir überleben.

 

Warum war das so?

 

So wie ein Rasenmäher jeden Grashalm absäbelt, der sich über eine bestimmte Höhe erhebt, so waren unsere leiblichen Eltern hinter jedem Lebenszeichen her, das wir gaben:

Wenn es irgendwo in uns noch vitale, lebensfrohe und unverbrauchte Teile gab – die wurden von ihnen systematisch vernichtet oder wir mussten sie zu ihrer Ernährung abliefern. Uns selber blieb dann beinahe nichts mehr.

 

Da haben wir uns natürlich gehütet, irgendwelche Zeichen echter Vitalität zu zeigen.

 

Heute sind wir knapp sechzig Jahre alt. Mit den Jahrzenten sind die Teile, die im Winterschlaf waren zu einem großen Teil erwacht und zu uns zurückgelehrt. Die Teile, die wir damals in eine Totenstarre geschickt haben oder sogar ganz abgetötet haben, die laden wir jetzt, in unserer zweiten Therapie, ein, wieder ins Leben zurückzukehren.

 

Aber es gibt niemanden in uns, der zu dieser simulierten Kindheit zurück will:

Kein Teddy für uns.

Keine Urmelbücher für uns.

Das sind anscheinend alles Relikte aus einer uralten, unglücklichen Simulation.

Teddy kann also weiter im Bücherregal verstauben.

Die Urmelbücher können weiterhin liegen, wo sie eben liegen.

 

Wir sind ins Leben aufgebrochen.

Wir gehen ganz woanders hin.

 

Es gab für uns als Kind offensichtlich keine Möglichkeit, das richtige Leben im falschen zu leben.